ЗАПУСТЕНИЕ 

Я посетил тебя, пленительная сень,
Не в дни веселые живительного мая,
Когда, зелеными ветвями помавая,
Манишь ты путника в свою густую тень,
   Когда ты веешь ароматом
Тобою бережно взлелеянных цветов,-
   Под очарованный твой кров
   Замедлил я моим возвратом.
В осенней наготе стояли дерева
И неприветливо чернели;
Хрустела под ногой замерзлая трава,
И листья мертвые, волнуяся, шумели;
   С прохладой резкою дышал
   В лицо мне запах увяданья;
Но не весеннего убранства я искал,
   А прошлых лет воспоминанья.
Душой задумчивый, медлительно я шел
С годов младенческих знакомыми тропами;
Художник опытный их некогда провел.
Увы, рука его изглажена годами!
   Стези заглохшие, мечтаешь, пешеход
   Случайно протоптал. Сошел я в дол заветный,
   Дол, первых дум моих лелеятель приветный!
Пруда знакомого искал красивых вод,
Искал прыгучих вод мне памятной каскады;
   Там, думал я, к душе моей
Толпою полетят виденья прежних дней...
Вотще! лишенные хранительной преграды,
   Далече воды утекли,
   Их ложе поросло травою,
Приют хозяйственный в нем улья обрели,
И легкая тропа исчезла предо мною.
Ни в чем знакомого мой взор не обретал!
Но вот по-прежнему, лесистым косогором,
Дорожка смелая ведет меня... обвал
   Вдруг поглотил ее... Я стал
И глубь нежданную измерил грустным взором,
С недоумением искал другой тропы.
   Иду я: где беседка тлеет
И в прахе перед ней лежат ее столпы,
   Где остов мостика дряхлеет.
   И ты, величественный грот,
Тяжело-каменный, постигнут разрушеньем
   И угрожаешь уж паденьем,
Бывало, в летний зной прохлады полный свод!
Что ж? пусть минувшее минуло сном летучим!
Еще прекрасен ты, заглохший Элизей,
   И обаянием могучим
   Исполнен для души моей.
Тот не был мыслию, тот не был сердцем хладен,
   Кто, безыменной неги жаден,
Их своенравный бег тропам сим указал,
Кто, преклоняя слух к таинственному шуму
Сих кленов, сих дубов, в душе своей питал
   Ему сочувственную думу.
Давно кругом меня о нем умолкнул слух,
Прияла прах его далекая могила,
Мне память образа его не сохранила,
Но здесь еще живет его доступный дух;
   Здесь, друг мечтанья и природы,
   Я познаю его вполне;
Он вдохновением волнуется во мне,
Он славить мне велит леса, долины, воды;
Он убедительно пророчит мне страну,
Где я наследую несрочную весну,
   Где разрушения следов я не примечу,
   Где в сладостной тени невянущих дубров,
      У нескудеющих ручьев,
      Я тень, священную мне, встречу.

Евгений Баратынский, 1834

Шиповник в апреле


Шиповник каждую весну
пытается припомнить точно
свой прежний вид:
свою окраску, кривизну
изогнутых ветвей — и то, что
их там кривит.

В ограде сада поутру
в чугунных обнаружив прутьях
источник зла,
он суетится на ветру,
он утверждает, что не будь их,
проник бы за.

Он корни запустил в свои
же листья, адово исчадье,
храм на крови.
Не воскрешение, но и
не непорочное зачатье,
не плод любви.

Стремясь предохранить мундир,
вернее — будущую зелень,
бутоны, тень,
он как бы проверяет мир;
но самый мир недостоверен
в столь хмурый день.

Безлиственный, сухой, нагой,
он мечется в ограде, тыча
иглой в металл
копья чугунного — другой
апрель не дал ему добычи
и март не дал.

И все ж умение куста
свой прах преобразить в горнило,
загнать в нутро,
способно разомкнуть уста
любые. Отыскать чернила.
И взять перо.

И. Б.

SergeCpp, ритм Бродского трудно не узнать даже без подписи...

Бабочка

         I

Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! едва
могу произнести
"жила" — единство даты
рожденья и когда ты
в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня.

         II

Затем, что дни для нас —
ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь,
и пищей глаз
не сделаешь: они
на фоне белом,
не обладая телом,
незримы. Дни,
они как ты; верней,
что может весить
уменьшенный раз в десять
один из дней?

         III

Сказать, что вовсе нет
тебя? Но что же
в руке моей так схоже
с тобой? и цвет —
не плод небытия.
По чьей подсказке
и так кладутся краски?
Навряд ли я,
бормочущий комок
слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.

         IV

На крылышках твоих
зрачки, ресницы —
красавицы ли, птицы —
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт.

         V

Возможно, ты — пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?
иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?

         VI

Я думаю, что ты —
и то и это:
звезды, лица, предмета
в тебе черты.
Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума,
берет нас в клещи,
где ты, как мысль о вещи,
мы — вещь сама?

         VII

Скажи, зачем узор
такой был даден
тебе всего лишь на день
в краю озер,
чья амальгама впрок
хранит пространство?
А ты — лишает шанса
столь краткий срок
попасть в сачок,
затрепетать в ладони,
в момент погони
пленить зрачок.

         VIII

Ты не ответишь мне
не по причине
застенчивости и не
со зла, и не
затем, что ты мертва.
Жива, мертва ли —
но каждой Божьей твари
как знак родства
дарован голос для
общенья, пенья:
продления мгновенья,
минуты, дня.

         IX

А ты — ты лишена
сего залога.
Но, рассуждая строго,
так лучше: на
кой ляд быть у небес
в долгу, в реестре.
Не сокрушайся ж, если
твой век, твой вес
достойны немоты:
звук — тоже бремя.
Бесплотнее, чем время,
беззвучней ты.

         X

Не ощущая, не
дожив до страха,
ты вьешься легче праха
над клумбой, вне
похожих на тюрьму
с ее удушьем
минувшего с грядущим,
и потому,
когда летишь на луг
желая корму,
приобретает форму
сам воздух вдруг.

         XI

Так делает перо,
скользя по глади
расчерченной тетради,
не зная про
судьбу своей строки,
где мудрость, ересь
смешались, но доверясь
толчкам руки,
в чьих пальцах бьется речь
вполне немая,
не пыль с цветка снимая,
но тяжесть с плеч.

         XII

Такая красота
и срок столь краткий,
соединясь, догадкой
кривят уста:
не высказать ясней,
что в самом деле
мир создан был без цели,
а если с ней,
то цель — не мы.
Друг-энтомолог,
для света нет иголок
и нет для тьмы.

         XIII

Сказать тебе "Прощай"
как форме суток?
Есть люди, чей рассудок
стрижет лишай
забвенья; но взгляни:
тому виною
лишь то, что за спиною
у них не дни
с постелью на двоих,
не сны дремучи,
не прошлое — но тучи
сестер твоих!

         XIV

Ты лучше, чем Ничто.
Верней: ты ближе
и зримее. Внутри же
на все на сто
ты родственна ему.
В твоем полете
оно достигло плоти;
и потому
ты в сутолке дневной
достойна взгляда
как легкая преграда
меж ним и мной.

И.Б. 1972

Враги сожгли родную хату,
сгубили всю его семью.
Куда же теперь идти солдату,
кому нести печаль свою?
Пошел солдат в глубоком горе
на перекресток двух дорог,
Нашел солдат в широком поле
травой заросший бугорок.

Стоит солдат, и словно комья
застряли в горле у него.
Сказал солдат: встречай, Прасковья,
героя мужа своего.
Готовь для гостя угощенье,
накрой в избе широкий стол.
Свой день, свой праздник возвращения
к тебе я праздновать пришел.

Никто солдату не ответил,
никто его не повстречал.
И только теплый летний ветер
траву могильную качал.
Вздохнул солдат, ремень поправил,
раскрыл мешок походный свой,
Бутылку горькую поставил
на серый камень гробовой.

Не осуждай меня, Прасковья,
что я пришел к тебе такой,
Хотел я выпить за здоровье,
а должен пить за упокой.
Сойдутся вновь друзья-подружки,
но не сойтись во веки нам.
И пил солдат из медной кружки
вино с печалью пополам.
Он пил, солдат слуга народа,
и с болью в сердце говорил:
Я шел к тебе 4 года, я три державы покорил.
Хмелел солдат, слеза катилась,
слеза несбывшихся надежд.
И на груди его светилась
медаль за город Будапешт".

Михаил ИСАКОВСКИЙ 

               Я ухожу.
Любовь и верность, дружба...
Хоть смысл слов довольно прост,
Но этим нас теперь не купишь,
Но голову нам этим не забьешь.

Меня хоть с детства и учили,
И стих читал про то, что хорошо.
Но истина мне все-таки дороже,
Но истина еще необязательно добро.

Оно вам надо - вот Вы его творите!
И другом меня вы больше не зовите,
Я ухожу...
Теперь я свой среди врагов.

САГА

Ты меня на рассвете разбудишь,
проводить необутая выйдешь.
Ты меня никогда не забудешь.
Ты меня никогда не увидишь.

Заслонивши тебя от простуды,
я подумаю: "Боже всевышний!
Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу".

Эту воду в мурашках запруды,
это Адмиралтейство и Биржу
я уже никогда не забуду
и уже никогда не увижу.

Не мигают, слезятся от ветра
безнадежные карие вишни.
Возвращаться — плохая примета.
Я тебя никогда не увижу.

Даже если на землю вернемся
мы вторично, согласно Гафизу,
мы, конечно, с тобой разминемся.
Я тебя никогда не увижу.

И окажется так минимальным
наше непониманье с тобою
перед будущим непониманьем
двух живых с пустотой неживою.

И качнется бессмысленной высью
пара фраз, залетевших отсюда:
"Я тебя никогда не забуду.
Я тебя никогда не увижу".

Андрей Вознесенский. Не отрекусь.
Избранная лирика.

Вроде это я слышал в "Юноне и Авось"...

Так и есть. 

Александр Блок

 О доблестях, о подвигах, о славе... 

  О доблестях, о подвигах, о славе 
  Я забывал на горестной земле, 
  Когда твое лицо в простой оправе 
  Передо мной сияло на столе. 

  Но час настал, и ты ушла из дому. 
  Я бросил в ночь заветное кольцо. 
  Ты отдала свою судьбу другому, 
  И я забыл прекрасное лицо. 

  Летели дни, крутясь проклятым роем... 
  Вино и страсть терзали жизнь мою... 
  И вспомнил я тебя пред аналоем, 
  И звал тебя, как молодость свою... 

  Я звал тебя, но ты не оглянулась, 
  Я слезы лил, но ты не снизошла. 
  Ты в синий плащ печально завернулась, 
  В сырую ночь из дому ты ушла. 

  Не знаю, где приют своей гордыне 
  Ты, милая, ты нежная, нашла... 
  Я крепко сплю, мне снится плащ твой синий, 
  В котором ты в сырую ночь ушла... 

  Уж не мечтать о нежности, о славе, 
  Все миновалось, молодость прошла! 
  Твое лицо в его простой оправе 
  Своей рукой убрал я со стола.

Добавлено @ 20:11 
Александр Пушкин

Зимнее утро 



Мороз и солнце; день чудесный!
Еще ты дремлешь, друг прелестный -
Пора, красавица, проснись:
Открой сомкнуты негой взоры
Навстречу северной Авроры,
Звездою севера явись!

Вечор, ты помнишь, вьюга злилась,
На мутном небе мгла носилась;
Луна, как бледное пятно,
Сквозь тучи мрачные желтела,
И ты печальная сидела -
А нынче... погляди в окно:

Под голубыми небесами
Великолепными коврами,
Блестя на солнце, снег лежит;
Прозрачный лес один чернеет,
И ель сквозь иней зеленеет,
И речка подо льдом блестит.

Вся комната янтарным блеском
Озарена. Веселым треском
Трещит затопленная печь.
Приятно думать у лежанки.
Но знаешь: не велеть ли в санки
Кобылку бурую запречь?

Скользя по утреннему снегу,
Друг милый, предадимся бегу
Нетерпеливого коня
И навестим поля пустые,
Леса, недавно столь густые,
И берег, милый для меня.

1829 

Вячеслав Бутусов
Крылья 

Ты снимаешь вечернее платье, стоя лицом к стене,
И я вижу свежие шрамы на гладкой, как бархат, спине.
Мне хочется плакать от боли или забыться во сне.
Где твои крылья, которые так нравились мне?

Раньше у нас было время, теперь у нас есть дела
Доказывать, что сильный жрет слабых, доказывать, что сажа бела.
Мы все потеряли что-то на этой безумной войне.
Кстати, где твои крылья, которые нравились мне?

Я не спрашиваю, сколько у тебя денег, не спрашиваю, сколько мужей.
Я вижу, ты боишься открытых окон и верхних этажей.
И если завтра начнется пожар, и все здание будет в огне,
Мы погибнем без этих крыльев, которые нравились мне.

ОБИДНАЯ ЛЮБОВЬ 
  

Пробило десять. В доме тишина. 
Она сидит и напряженно ждет. 
Ей не до книг сейчас и не до сна, 
Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?! 

Пусть вечер люстру звездную включил, 
Не так уж поздно, день еще не прожит. 
Не может быть, чтоб он не позвонил! 
Чтобы не вспомнил - быть того не может! 

"Конечно же, он рвался, и не раз, 
Но масса дел: то это, то другое... 
Зато он здесь и сердцем и душою". 
К чему она хитрит перед собою 
И для чего так лжет себе сейчас? 

Ведь жизнь ее уже немало дней 
Течет отнюдь не речкой Серебрянкой: 
Ее любимый постоянно с ней - 
Как хан Гирей с безвольной полонянкой. 

Случалось, он под рюмку умилялся 
Ее душой: "Так преданна всегда!" 
Но что в душе той - радость иль беда? 
Об этом он не ведал никогда, 
Да и узнать ни разу не пытался. 

Хвастлив иль груб он, трезв или хмелен, 
В ответ - ни возражения, ни вздоха. 
Прав только он и только он умен, 
Она же лишь "чудачка" и "дуреха". 

И ей ли уж не знать о том, что он 
Ни в чем и никогда с ней не считался, 
Сто раз ее бросал и возвращался, 
Сто раз ей лгал и был всегда прощен. 

В часы невзгод твердили ей друзья: 
- Да с ним пора давным-давно расстаться. 
Будь гордою. Довольно унижаться! 
Сама пойми: ведь дальше так нельзя! 

Она кивала, плакала порой. 
И вдруг смотрела жалобно на всех: 
- Но я люблю... Ужасно... Как на грех!.. 
И он уж все же не такой плохой! 

Тут было бесполезно препираться, 
И шла она в свой добровольный плен, 
Чтоб вновь служить, чтоб снова унижаться 
И ничего не требовать взамен. 

Пробило полночь. В доме тишина... 
Она сидит и неотступно ждет. 
Ей не до книг сейчас и не до сна: 
Вдруг позвонит? А вдруг еще придет? 

Любовь приносит радость на порог. 
С ней легче верить, и мечтать, и жить. 
Но уж не дай, как говорится, бог 
Вот так любить! 


Эдуард Асадов

Приведу 3 стихотворения (любимые на различных этапах жизни)
1. Детство


2. Армия


Сейчас

Последнее - это творение менестреля Тэм Гринхилл

Сорри, что не полностью, полностью тут


В. Маяковский. Облако в штанах


Это сообщение отредактировал(а) SergeCpp - 14.11.2006, 11:37

Уважаю, уважаю это стихотворение!